As flores estavam plantadas em seu corpo. Repousava sob as rendas brancas e bordadas. Tinha sido sua mãe ainda mais do que simples avó. Agora já era um homem e não mais o rapaz de sorte "morarando em tantas casas que nem se lembrava mais" e assim pôde conhecer muitas mulheres e suas mil formas diferentes de amar. Hoje ele havia escolhido a uma delas, de tantas delas, e seria - e será - um dia feliz. Ainda que o suspiro derradeiro da outra tenha chegado junto ao ponto mais alto de todas as suas alegrias. Correu sem poder tirar os pés do chão. O corpo cambaleante e pesado. Choravam já sem saber se por dor ou por sina ou desses tantos incidentes casuais. Descubro, então, qual será até o fim da vida minha postura ante a morte - silenciosa. Não existem palavras mais vazias que "sentimentos" ou "condolências" ou "pêsames". Ou abraços, ou lágrimas ou apertos de mão. O silêncio, dizia um outro, também é uma forma de oração.

Esqueci-me de mim por eles ou por nós? Abro os olhos de um sonho mal dormido e percebo à minha volta um cerco de laços mal desatados e trançados por nós (cegos). Desisto do pesadelo que será este meu sonho ou furo meus olhos, como Édipo, ao descobrir-se traidor de si mesmo, e desejar apenas não mais enxergar a verdade diante dos olhos? Talvez nunca passe de alguns lampejos de leveza ou tropeços ou quedas então, tanto faz. O que os outros querem de mim? Disponho daquilo que puder dispor. E nada mais.