eu devia - e poderia - me sentir mais. ainda mais sozinha. mas não quero. se eu for mesmo essa cusparada no prato-feito por mãos cansadas do mesmo cardápio, não me sinto menos só porque gosmenta. as chuvas do fim de março esfriam o meu corpo, a alma e o mundo. nessa volta elíptica da vida, acompanhando a terra, também não paro de girar. parece cansativo, mas se o verão cede lugar a mais um outono, como supus me amargurar pelas despedidas?

dito as verdades e os pontos-finais.
as mentiras sejam feitas por vocês.

acho que as estrelas e o cosmo e o mundo inteiro sorriram quando eu nasci. não sei se um sorriso amarelo monocromático, mas sorriram, enfim.
esta viagem marcada antecipadamente pra curar o corte que eu mesma me faria, por puro descuido. de volta à rotina, agora, quando eu mais preciso de respirar ares novos e ver o mundo de outro ângulo de visão, estou indo!
obrigada ao que quer que seja. destino ou deus ou tanto faz! volto melhor do que vou.

leve como as primeis folhas que cairão com a brisa do outono que chega.

vem a chuva e lava meu corpo coberto de chagas. purifica o que eu já não sei mais e leva na corrente o mal e o bem querer que já não quero. vem a lava e acaba o ciclo. qualquer coisa que comece antes é preciso terminar.

Vou dizer que foi um presente do "Chains" pro começo dessa semana que vai doer, mas que também tem Radiohead e Museu da Língua Portuguesa no final.

Sabe aquelas músicas que te cantam? Pois é. I am small and needy...

Sia - Breath Me



Ignorem o começo (e o fim) do vídeo, mas foi o primeiro que eu vi e o melhor que achei.

Por isso me assusta quando o que eu escrevo, de certa forma, escreve também o futuro.
Hoje, acordei com o poema que fiz pra Paula, em meados de 2007, ressonando em minha cabeça...

Reescrito agora, com métrica (tô ficando boa nisso):

Presa
Stela Soares

sinto gota a gota o mel
a correoer minhas veias
aonde quer que me caiam

esqueço os sonhos e eu
nunca mais sonhei, presa
fui de alma engaiolada

eu mesma me atirei nesta armadilha
fingindo ser meu corpo
nada além de pétalas?

sou praga enraizada
no metal frio e assassino

minhas flores desabrocharam secas
nesta madugada caio
despedaçada aos pés da minha caça

quando
esta angústia cresce a me tomar o peito adentro e a dor machuca e os "ses" no pensamento suavemente amarram meus pés na tentativa de me desmoronar junto ao chão
simplesmente
abro o livro em minhas mãos e leio e todo o mundo em volta some e também todas as marcas e as alegrias e os sonhos e as esperanças em vão
começo
a me anestesiar das vontades que me matam e a canalizar desesperos para outras direções
se
as árvores chegarão ou não a dar frutos meu amor agora pouco importa
quem
escolhe praticar a jardinagem sou eu

não acredito em nada como eles me contaram

e acontece mais ou menos assim:

nenhum dos dois lados nunca mais vai te querer a sério porque amanhã você pode estar com outro alguém.
mas, pode ser que eu me engane, não seria do mesmo jeito para todos?


minhas sensações ainda são as mesmas: quero agora. e o máximo que puder.

Neste domingo acordei intrigada. Alguém escreveu exatamente sobre o que eu pensava e não era capaz de expressar...

Não existe 8 de março.

Dispenso esta rosa!
por: Marjorie Rodrigues

Dia 8 de março seria um dia como qualquer outro, não fosse pela rosa e os parabéns. Toda mulher sabe como é. Ao chegar ao trabalho e dar bom dia aos colegas, algum deles vai soltar: ”parabéns”.

Por alguns segundos, a gente tenta entender por que raios estamos recebendo parabéns se não é nosso aniversário (exceção, claro, à minoria que, de fato, faz aniversário neste dia). Depois de ficar com cara de bestas, num estalo a gente se lembra da data, dá um sorriso amarelo e responde “obrigada”, pensando: “mas por que eu deveria receber parabéns por ser mulher?”.

Mais tarde, chega um funcionário distribuindo rosas. Novamente, sorriso amarelo e obrigada. É assim todos os anos. Quando não é no trabalho, é em alguma loja. Quando não é numa loja, é no supermercado. Todos os anos, todo 8 de março: é sempre a maldita rosa.

Dizem que a rosa simboliza a “feminilidade”, a delicadeza. É a mesma metáfora que usam para coibir nossa sexualidade — da supervalorização da virgindidade é que saiu o verbo “deflorar” (como se o homem, ao romper o hímen de uma mulher, arrancasse a flor do solo, tomando-a para si e condenando-a – afinal, depois de arrancada da terra, a flor está fadada à morte). É da metáfora da flor, portanto, que vem a idéia de que mulheres sexualmente ativas são “putas”, inferiores, menos respeitáveis.

A delicadeza da flor também é sua fraqueza. Qualquer movimento mais brusco lhe arranca as pétalas. Dizem o mesmo de nós: que somos o “sexo frágil” e que, por isso, devemos ser protegidas. Mas protegidas do quê? De quem? A julgar pelo número de estupros, precisamos de proteção contra os homens. Ah, mas os homens que estupram são psicopatas, dizem. São loucos. Não é com estes homens que nós namoramos e casamos, não é a eles que confiamos a tarefa de nos proteger. Mas, bem, segundo pesquisa Ibope/Instituto Patricia Galvão, 51% dos brasileiros dizem conhecer alguma mulher que é agredida por seu parceiro. No resto do mundo, em 40 a 70 por cento dos assassinatos de mulheres, o autor é o próprio marido ou companheiro.Este tipo de crime também aparece com frequência na mídia. No entanto, são tratados como crimes “passionais” – o que dá a errônea impressão de que homens e mulheres os cometem com a mesma frequência, já que a paixão é algo que acomete ambos os sexos. Tratam os homens autores destes crimes como “românticos” exagerados, príncipes encantados que foram longe demais. No entanto, são as mulheres as neuróticas nos filmes e novelas. São elas que “amam demais”, não os homens.

Mas a rosa também tem espinhos, o que a torna ainda mais simbólica dos mitos que o patriarcado atribuiu às mulheres. Somos ardilosas, traiçoeiras, manipuladoras, castradoras. Nós é que fomos nos meter com a serpente e tiramos o pobre Adão do paraíso (como se Eva lhe tivesse enfiado a maçã goela abaixo, como se ele não a tivesse comido de livre e espontânea vontade). Várias culturas têm a lenda da vagina dentata. Em Hollywood, as mulheres usam a “sedução” para prejudicar os homens e conseguir o que querem. Nos intervalos do canal Sony, os machos são de “respeito” e as mulheres têm “mentes perigosas”. A mensagem subliminar é: “cuidado, meninos, as mulheres são o capeta disfarçado”. E, foi com medo do capeta que a sociedade, ao longo dos séculos, prendeu as mulheres dentro de casa. Como se isso não fosse suficiente, limitaram seus movimentos com espartilhos, sapatos minúsculos (na China), saltos altos. Impediram-na que estudasse, que trabalhasse, que tivesse vida própria. Ela era uma propriedade do pai, depois do marido. Tinha sempre de estar sob a tutela de alguém, senão sua “mente perigosa” causaria coisas terríveis.

Mas dizem que a rosa serve para mostrar que, hoje, nos valorizam. Hoje, sim. Vivemos num mundo “pós-feminista” afinal. Todas essas discriminações acabaram! As mulheres votam e trabalham! Não há mais nada para conquistar! Será mesmo? Nos últimos anos, as diferenças salariais entre homens e mulheres (que seguem as mesmas profissões) têm crescido no Brasil, em vez de diminuir. Nos centros urbanos, onde a estrutura ocupacional é mais complexa, a disparidade tende a ser pior. Considerando que recebo menos para desempenhar o mesmo serviço, não parece irônico que o meu colega de trabalho me dê os parabéns por ser mulher?

Dizem que a rosa é um sinal de reconhecimento das nossas capacidades. Mas, no ranking de igualdade política do Fórum Econômico Mundial de 2008, o Brasil está em 10oº lugar entre 130 países. As mulheres têm 11% dos cargos ministeriais e 9% dos assentos no Congresso — onde, das 513 cadeiras, apenas 46 são ocupadas por elas. Do total de prefeitos eleitos no ano passado, apenas 9,08% são mulheres. E nós somos 52% da população.

A rosa também simboliza beleza. Ah, o sexo belo. Mas é só passar em frente a uma banca de revistas para descobrir que é exatamente o contrário. Você nunca está bonita o suficiente, bobinha. Não pode ser feliz enquanto não emagrecer. Não pode envelhecer. Não pode ter celulite (embora até bebês tenham furinhos na bunda). Você só terá valor quando for igual a uma modelo de 18 anos (as modelos têm 17 ou 18 anos até quando a propaganda é de creme rejuvenescedor…). Mas mesmo ela não é perfeita: tem de ser photoshopada. Sua pele é alterada a ponto de parecer de plástico: ela não tem espinhas nem estrias nem olheiras nem cicatrizes nem hematomas, nenhuma dessas coisas que a gente tem quando vive. Ela sorri, mas não tem linhas ao lado da boca. Faz cara de brava, mas sua testa não se franze. É magérrima (às vezes, anoréxica), mas não tem nenhum osso saltando. É a beleza impossível, mas você deve persegui-la mesmo assim, se quiser ser “feminina”. Porque, sim, feminilidade é isso: é “se cuidar”. Você não pode relaxar. Não pode se abandonar (em inglês, a expressão usada é exatamente esta: “let yourself go”). Usar uma porrada de cosméticos e fazer plásticas é a maneira (a única maneira, segundo os publicitários) de mostrar a si mesma e aos outros que você se ama. “Você se ama? Então corrija-se”. Por mais contraditória que pareça, é esta a mensagem.

Todo dia 8 de março, nos dão uma rosa como sinal de respeito. No entanto, a misoginia está em toda parte. Os anúncios e ensaios de moda glamurizam a violência contra a mulher. Nas propagandas de cerveja e programas humorísticos, as mulheres são bundas ambulantes, meros objetos sexuais. A pornografia mainstream (feita pela Hollywood pornô, uma indústira multibilionária) tem cada vez mais cenas de violência, estupro e simulação de atos sexuais feitos contra a vontade da mulher. Nos videogames, ganha pontos quem atropelar prostitutas.

Todo dia 8 de março, volto para casa e vejo um monte de mulheres com rosas vermelhas na mão, no metrô. É um sinal de cavalheirismo, dizem. Mas, no mesmo metrô, muitas mulheres são encoxadas todos os dias. Tanto que o Rio criou um vagão exclusivo para as mulheres, para que elas fujam de quem as assedia. Pois é, eles não punem os responsáveis. Acham difícil. Preferem isolar as vítimas. Enquanto não combatermos a idéia de que as mulheres que andam sozinhas por aí são “convidativas”, propriedade pública, isso nunca vai deixar de existir. Enquanto acharem que cantar uma mulher na rua é elogio , isso nunca vai deixar de existir. Atualmente, a propaganda da NET mostra um pinguim (?) dizendo “ê lá em casa” para uma enfermeira. Em outro comercial, o russo garoto-propaganda puxa três mulheres para perto de si, para que os telespectadores entendam que o “combo” da NET engloba três serviços. Aparentemente, temos de rir disso. Aparentemente, isso ajuda a vender TV por assinatura. Muito provavelmente, os publicitários criadores desta peça não sabem o que é andar pela rua sem ser interrompida por um completo desconhecido ameaçando “chupá-la todinha”.

Então, dá licença, mas eu dispenso esta rosa. Não preciso dela. Não a aceito. Não me sinto elogiada com ela. Não quero rosas. Eu quero igualdade de salários, mais representação política, mais respeito, menos violência e menos amarras. Eu quero, de fato, ser igual na sociedade. Eu quero, de fato, caminhar em direção a um mundo em que o feminismo não seja mais necessário.

…Enquanto isso não acontecer, meu querido, enfia esta rosa no dignissímo senhor seu cu.

Pára tudo. Estou com paciência nenhuma. E eu já sabia que isso ia acontecer: a rotina volta e eu já aprendi a viver a vida do meu jeito. Sem intromissões. Não me diga nada, não questione minhas escolhas, minhas decisões. Eu sei muito bem cada vez que você falhou comigo. Eu sei muito bem cada vez que você me ajudou. Eu sei muito bem a hora de sair da sua vida. Eu sei muito bem a hora de voltar. E, geralmente, quando eu vou, compro passagem só de ida.

Estou cansada das pessoas, será que não dá pra viver isolada do mundo, caralho?