Há um preço muito alto a se pagar pela estabilidade de um vulcão adormecido. Naquele tempo tudo fluía pelas minhas mãos: dor e dobraduras com a mesma paixão despreocupada. Mais além da calmaria finda, o tato se encerrou em um silêncio quase concreto.
Eu, que vivi tanto através da escrita, me vi fúnebre num cotidiano medíocre inenarrável. Sabe a desgraça, apesar do meu costume a ela. Viver assim tem me ensinado que só se chora o leite derramado quando não se tem mais nada de beber. Parece estúpido, mas não é absurdo, quantos invisíveis sentem sede.
