Vermelho era a cor. Ela era. Por muito tempo foi vermelho. E escolheu ser assim mais por falta de possibilidades que de vontades. Sonhava ser laranja ou roxo ou verde - antes até foi - mas não estava disposta a pagar o preço.
Por muito tempo foi vermelho. Ela era. Vermelho era a cor. E para se esconder ela mostrava o alarme de ser corlorida pelo perigo.
Se perguntassem, talvez ela nem soubesse, mas precisava de calma. Não que desejasse cinzas, mas é que o fogo também não era ela. Tentava derreter a geleira que nunca terminava, só a fazia se afogar no sal do mar que crescia lá dentro sem o calor necessário pra se transformar em geiser.
E o perigo era ela que queimava dentro e, só porque era a melhor das opções, escolheu queimar por fora.
Às vezes um ou outro rio corria por seus olhos, mas não passava de águas doces esbravejando contra a maré sem amenizar o sal. E o vermelho também desbotava, ou apagava a ela, mas ninguém soube porque fugas era o que fazia bem.
Então, ela vestia cores fortes o suficiente para encarar o mundo e se esquecia que precisava ainda mais encarar a si mesma, por isso se perdeu.

E ainda foi instável para além do vermelho e das outras cores - como o azul, que um dia ela descobriu ser sua cor verdadeira, mas, esta, já é outra história...

Uma vez ela inventou um jogo para continuar vivendo: seria, então, leitora de si mesma. E quando qualquer coisa acontecesse - boa ou ruim - era só percorrer os olhos até o fim da página e virá-la na ânsia de se descobrir no que vem depois. Vida mais sem graça! Só que nessa escrita, também se dera o dom de transformar até o tédio em vertigem de montanha-russa. Tudo o que ela sabia eram lembranças do tempo que corre no relógio. Existia neste limbo entre a memória, o sonho e o esquecimento, por isso começava a se perder do que era sentir. Como era mesmo que ela fazia pra chorar? E pra sorrir, aquele sorriso "com todos os órgãos internos"? Começava a desconfiar se realmente soubera. Voltava as páginas, mas as traças devoravam as letras. Esqueceu a janela aberta e a vida sobre a cama. Veio o vento, se encantou por aqueles papéis coloridos, e roubou todos para dar de presente ao céu. Ela ficou sozinha. Espectadora de si mesma, queria agora que a protagonista criasse a força que falta para escrever a própria história. Era preciso, mas ela sentia que ainda não podia. E o pior era pensar que talvez nunca pudesse.

O que há em mim é sobretudo cansaço —
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A sutileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém,
Essas coisas todas —
Essas e o que falta nelas eternamente —;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada —
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos

Daquele tempo em que sorrir era tanto... Hoje é ainda mais difícil. Não falo dos sorrisos grátis que nos habituamos a distribuir pelo incômodo de pensar que pessoas necessitam ser sorridas. Eu, às vezes, tudo que quero é um desbotado sorriso amarelo, ou testas franzidas de descontentamento. Nada melhor do que o verdadeiro de ser a si mesmo.

E agora me veio essa saudade enorme de nada. Do que poderia ter sido e, assim sendo, nunca será. Uma vontade de abraçar os meus joelhos e me sentir só e inteira. Não há falta, nem ausência. Eu estou aqui e sou a melhor companhia de mim mesma. Não preciso de espelhos, só me basta sentir, na ponta dos dedos, cada centímetro da pele, cada impulso do sangue nas veias. E o silêncio imaginário (porque não há lugar no mundo onde não exista nenhum som) serve de pano onde eu bordo meus pensamentos.

atravessar a cidade faz a gente sentir e pensar muita coisa
são dois mundos ou três ou setecentos
todos muito diferentes
e eu fico andando pra lá e pra cá
entre eles...

(e nem dentro desta casa sinto que tenho lugar.)

sou fugitiva das minhas verdades. preciso estar só, porque sou, e não consigo. e a cada dia meus olhos raiam pelo vidro da janela e sorriem ainda sem motivo. quando não, é tristeza imensa, incapaz de ignorar. mas ignoro. e vou sorrindo entre esquinas, pelos mesmos caminhos tortos, tentando novas rotas com destino ao mesmo lugar.

Viro a página e o branco já não é mais um tormento.
- Chovo.

De que vai adiantar limpar a casa? E a fumaça dos incensos perfumarem o ar dos meus cigarros tentando omitir o cheiro que era seu e não diz adeus?
E hoje a cada instante voltava o meu olhar e te lembrava. Acho até um pouco divertido como a memória seleciona as boas recordações dizendo pra eu não me arrepender e que eu, talvez, reclame demais.
Dói um pouquinho, admito. Bem pouco. Bem menos do que torcer o pé. E nem se eu quisesse poderia acreditar nas mentiras ditas solenemente, fantasiadas das maiores verdades do mundo.

Eu sou fácil de enganar, viu? Agora não dá mais pra desamassar.