ontem eu li um texto do galeano que me ficou atravessado na garganta, e até agora o estômago se recusa a recebê-lo. é estranho quando você diz algo e, se depara, nas entrelinhas do que outro falou,  com o mesmo. 

não adianta, e eu já sabia: posso rasgar cartas, destruir minuciosamente cada presente, jogar livros no lixo, apagar fotos e emails, um a um. o inscrito no corpo se recusa a esquecer. e agora, por causa dessa mania de perseguição (vontade incorrigível de te querer perto) me deparei com uma memória que, mesmo se perdesse meu nome, não se apagaria.

posso não mais te avistar na multidão, vir a desconhecer seu rosto, e a imagem de suas mãos ficaria guardada, a postos para se recuperar quando pousasse os olhos sobre elas (logo a mim, tão desdenhosa  do que me dizem, e que os prefiro fechados para fazer o amor e tantas outras coisas).