Não diria que eles voltaram. Feliz ou triste, qualquer coisa que aconteça precisa de um final. Então, depois do fim, quando tudo continua, um outro dele encontrou uma outra dela e, no olhar, se reconheceram: chegavam sozinhos na encruza dos caminhos e davam asas aos sonhos revividos na memória. Em voos distantes, por diferentes mares e montanhas, se aproximaram ainda mais, na lentidão de passos de passeio a cada pôr-do-sol e nascer da lua.

Não tinha asas e era pássaro. Sirena ou sereia, que do céu mergulhou no mar e às duras penas se cobriu de escamas. Herança das antepassadas mulheres de forças sufocadas e que nela explodiam a cada expansão dos pulmões, cheios d'água. E se atirava do topo de suas vontades para anestesiar a sensível vertigem viva no matar-se pelas mãos do gozo, nascido não menos que do medo - inalcançável, se seguisse a morte. O último salto foi aquele mascarado, do alto de um prédio, contrução de imperfeições humanas e insuficiente para seus desejos. Há algum tempo se sentia sozinha e menos corajosa para quedas tão longas e mortíferas. Não era mais necessário se sentir segura ou amparada por olhares ou braços alheiros, mas a verdade era que não arriscava mais que poucos pulos do meio-fio até o asfalto. E havia, ainda, a sempre dolorida dúvida se sua força seria o bastante para segurar outra mão. Porque suas próprias mortes entendia e aceitava, mas não suportaria ser assasina, outra vez. Um dia, acordou caindo da cama e lembrou quem era. Mulher. Sem asas, sem escamas. Gostava de voar.

sem chão, que nos resta
livres: preludioso voo
faz olhos cerrados

Desde o começo, no meio da sua história, assegurava sua descrença em promessas. Pelo simples fato de que nada é passivo ao ponto de seguir sendo o mesmo até o infinito. Ainda assim, prometeu. Jurou que era eterno e ainda um pouco mais, além desta vida e da outra e de todas as que passaram e ainda estivessem por vir. Estava errada, afinal. Apesar do aparente descumprir, restou aquilo que insistente caminha, rumo ao que é insone, ao que é só uma palavra quando dita, mas se sentida, se vivida, se calada... se cumpre, sem terra ou água da chuva ou cotidiano ou distância. Amor do jeito prometido sobrevive independente de promessas.

assim me conformo:
não sei fazer poesia,
ela é quem me faz.