todos os seus gritos eram emudecidos (talvez à sua volta os ouvidos eram sangue jorrando pelos ombros, escorridos pelas colunas quebradas, sem pingarem no chão). certo é que, por algum motivo, era inaudível. então, nunca puderam saber a materialidade da dor, da mesma forma que só se sente a ferida quando, no banho quente, a água inunda o cotovelo esfolado. e a ânsia era o vômito entalado na garganta, ou mesmo gritos sufocados. seu tamanho era a metade das coisas - desde que se reconheceu no espelho e viu pequeno - não porque os outros fossem maiores o suficiente para tanto desperdício, mas escolhera acreditar nas mentiras, porque as verdades eram náuseas. entalado na garganta, ficou afogado o grito da vez quase morta pelo abandono. e ao só se saber aos poucos, às vezes doía o sôco no estômago sem que entendesse por quê.